2 de enero de 2017
“Nací de la
mirada de los muertos”. John Berger, Páginas de la herida. Nos lanzan a la vida
como un autorretrato camino de la basura. Por el camino vemos cielo, árboles,
labios. “Nuestra pasión es la sal / en que se cuelgan los pellejos /
para hacer de una bisagra de piel / el cuero del amor”. Con una mochila de
rocas tendrás que izar tu camino. Nuestro testimonio jamás será de primera
mano. Hablamos de oídas y escribimos de leído. Hacemos camino al parar. Para pensar
qué hacemos en ruta. “Yo vivo / bajando / y subiendo / esta escalera”. Nos movemos
para simular que estamos vivos. Como las nubes por el cielo. Somos paréntesis. No.
Digresión. Somos una digresión que besa para olvidar.
Brizna de Berger
