1 de enero de 2024
“El poema se va haciendo a medida que se escribe”. Brines. Así, la vida; así, todo: un andar. Sorprenden aquellos -libros, autores- en los que todo encaja demasiado; mucha escuadra y mucho cartabón; en especial, si hablamos de poesía. Los planos, para el metro. Los leones, fuera de la jaula. La cuadratura -una cierta cuadratura, nunca entera- sólo ha de llegar al final. Nunca en el durante.
