14 de enero de 2015
“La imaginación no
existe, es memoria fermentada”. António Lobo Antunes. Racimos de uvas, la ficción
que pisamos. Como vino se irá. Nos quedaremos
a solas. Sin nadie dentro. No habrá mentiras. Seremos tierra por las aceras, ocultos como un tesoro. Crecerán hierbajos.
Brizna de sustrato
